我们在迎接爱的同时，也在送走爱。一批人来了，另一批人又走了。一个事物的消逝，也是另一个事物的新生。
十几年前，在那间黑暗的小屋里，偶尔还能听到一声苍老微弱的呼唤。唤我的乳名，年幼的我会摇摇晃晃的跑到她的床前，应她一声：“老奶奶。”那时候她还能被扶着走下床来，颤颤巍巍地，给我翻箱倒柜地找一些好玩的好吃的。不久我离开她去上幼儿园，偶尔回家，奶奶便带着我去看她，我去了只顾玩，浑然不觉她的身体已越来越差。不知什么时候，奶奶忽然不带我去了，我问奶奶，奶奶说：“你曾祖母啊，入土啦。”奶奶说这话的时候，声音是惆怅的，闪烁的眼睛看着远方美丽的火烧云映衬着的枯黄的树木。但年幼的我对此却没有什么感觉，没有悲伤。只是在我又一次去曾祖母家，看见她黑暗的小屋变成了杂货间时，觉到了一丝茫然。
为什么离别的时候要唱歌啊？因为离别时的感情太过痛苦，太过复杂，又无从说起，无法表达。闷在心里想要爆发，却只能在明月夜里讲给自己听。
前些天，外公过生日，被妈妈强调过禁酒的外公喝醉了。外公是否喝醉于我非常容易辨别。此时的他一看见我就开始絮絮叨叨：“俺丫丫啊，那时候才这么一丁点儿大，你看，这一丁点儿。”他伸出手，比出一个长度。“你再看看，现在，长成这么大了。”他不断的重复着，比划着。我幼儿园是跟着外公外婆过来的，小学时，又离开他们去了城里。外公一喝醉，就把我拉到他身边，拍着我的背，不停说：“你是不知道，你刚走的时候，我这心里就跟掉了一块肉似的，天天回来找不着你，我就难受啊。”这些话，外公平时从来不说的，他似乎是个有些严肃的人，不会说这些酸话。他再也不会把我放到他的腿上，用他似乎永远也理不尽的胡渣扎着我玩儿，我再也不会翻出他的烟草凑上去嗅。那是一段已经离去的时光，我们只能在约定好的特定的时间里，默契地一起回忆。只是，时光离去了，人也分离两地，回忆时，总免不了让人心酸到疼痛。
我听到过最苦涩的歌，是老家院子里那棵活了二十几年的泡桐被砍掉时，它身上栖息的几家小鸟发出的惊恐的悲鸣。虽然那里重新栽上了核桃树，鸟儿却再没回来。外婆家装修房子时，屋檐下那个存在了十几年的燕子窝被拿下来时，归来的燕子唱了同样的歌。
幸而，老天从来不是冷漠而不近人情的，他在带走一些东西的同时，也总会还点儿什么。曾祖母去世后不久，小妹便出生了；我离开了外公，回到父母和爷爷奶奶身边，感受到了另一份爱；爸妈在城里买了房子，小区里有两棵高大的泡桐，树上的鸟儿总是叽叽喳喳；外婆家的新房子下，新来的燕子筑了新的巢。
离歌啊，它是悲歌，也是赞歌。
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